Sostengo su carta entre mis
manos. Aspiro su olor dulzón como la miel y trazo mentalmente sus
rasgos, negros como el ébano. “He de irme”, releo, “Todo será
más fácil cuando me vaya”. Suspiro atormentada. Se ha ido, pienso
mientras repaso delicadamente sus letras, irregulares e imperfectas,
que bailan desacompasadas por el papel. Éramos tan diferentes...
Pero le echaré tanto de menos... Fue mucho más de lo que debería
haber sido. No debí haberle invitado a mi habitación aquella noche,
no debí hablar con él cada amanecer... no debí amarle como lo
hice. Las damas no tratan con criados. Cerré los ojos. Los abrí y
observé a mi esposo, sumido en un profundo sueño. Su respiración,
pausada pero continua, hinchaba su pecho una y otra vez. Me levanté
del buró despacio. Me había puesto mi mejor vestido, el amarillo
azafrán. Llevaba el pelo recogido en una complicada trenza que me
había peinado la noche anterior, justo antes de despedirme de él.
Me acerco al balcón. Descorro las cortinas y me asomo. Espero que
sea suficiente, pienso. Abro la ventana. Te equivocaste mi negro, si
tu te vas no queda nada, ni fácil ni difícil, pienso. Salgo al
balcón. Te quiero mi negro. Avanzo un par de pasos. Quizá esto no
sea tan malo, pienso, tú fuiste lo único que me liberó de mi
marido, ahora me libero yo. Te esperaré allí arriba mi negro,
porque algún día tú también vendrás. Lanzo un beso al aire, para
mi negro, esté donde esté. Y salto al vacío.
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